(это типа сюжет для рассказа про маньяка, который бы я хотела прочесть, но не умею правильно описать).

Оно ждало в подворотне. Холодно. Сырой ветер продувает темный тоннель двора, пробирая до костей. Снаружи, в пятнах света, пробегают ноги, катятся колеса великов и мопедов.
Лучи фар. Пытаются заглянуть вглубь темного прохода, но высвечивают только тени. Одна из них замерла в ожидании. Оно ждало уже несколько часов, где-то на периферии ощущений накапливались усталость и озноб. Мимо пробежали чьи-то ноги в джинсах, в руках бумажный пакет. В ноздри ударило ярким пряным ароматом свежеиспеченной сдобы.
В кофейне возле дома варят отличный капучино и вечером привозят свежие булочки с корицей, его любимые. Если сейчас уйти, то как раз успеет к еще теплым. Или штрудель с вишней, мягкий, пачкающий пальцы сахарной пудрой... Ох, есть-то как хочется! И горяченького кофе. И посидеть в теплой кофейне, послушать рассказы баристы. А там и домой, яишенку соорудить, с сыром, с помидорками. Утешительный приз за неудавшуюся охоту.
Оно на несколько минут расслабилось, удерживая уютный воображаемый запах свежей выпечки. Почти осязая в пальцах горячие бока кофейной чашки.
Порыв ветра принес новый запах. Медово-медный, возбуждающий, неопределимый словами. Запах жертвы.
Оно напряглось. Мир съежился в точку прицела. Свился в нить, тянущуюся к еще не видимой, но уже ощущаемой жертве. Оно выпрямилось, встряхнулось. Легкими, уверенными шагами вышло на улицу вслед за запахом. Пора знакомится.